Catalogo Primavera_Verano 2010 SIDECAR
Casi todo lo que véis, incluso el diseño del catálogo, (menos coser y el patronaje), lo hago yo, todos los días.
De la Habana un barco
http://www.youtube.com/watch?v=xPar6wmP1ts
He hecho la portada para esta novela histórica y postmoderna.
Suicídame
El concurso más atrevido en la historia de la televisión
6 aspirantes
Todos comparten un mismo sueño
Pero sólo puede alcanzarlo uno de ellos
La elección está en tus manos
¡Suicídame!
El único concurso donde la muerte es un premio
* Es la portada y la intro de una novela a la que he hecho la imagen.
www.suicidame.es
I love my bike
Llueve.
Hace frío.
Este mundo no tiene bondad, consideración ni saber estar. No tenemos para con nosotros, ni el prójimo, la más básica atención, la simple deferencia, cortesía, apreciación, contemplación, estima, miramiento, respeto o cuidado, pues cuando
lloviera debiera por ley ser obligado, permanecer calentito y a resguardo de abrazos dulces en el hogar propio.
Todo lo demás es aberrante:
Trabajo, Chubasqueros, hombros encogidos, charcos, paraguas, calcetines mojados, botas de agua, cristales empañados, velocidad, aceras resbaladizas, pelo enmarañado, empujones, estornudos y limpiaparabrisas.
Un poco de sensibilidad.
Nada más.
Joder,
la humanidad no es una virtud.
Vómito de amor
Empachado de amor,
acabó vomitando palabras
sobre el corazón del otro.
El silencio se me lleva en volandas.
***
ëxtasis
Dicen católicos y devotos que el "extasis" no es nunca la meta de la oración ni se llega a él con un método.
La oración busca la unión y el diálogo amoroso con Dios y el éxtasis es sólo una manifestación que Dios permite para su mayor gloria.
Bienaventurada sentencia.
Un diamante en bruto
La niña vino a este mundo en silencio.
Como si supiera nada más llegar cuál era su papel.
No gritó, ni pataleó. No berreó.
Simplemente observó cuanto había a su alrededor con sus ojitos nuevos y decidió callar.
Aún así, los manotazos en el trasero llegaron uno detrás de otro.
Debía ser una costumbre. Así que concluyó que sería mejor hacer caso omiso.
No exclamó nada en todo lo que conlleva venir a este mundo.
Tenía hambre, frío, y miedo. Pero no dijo nada.
Nadie creyó que aquello fuera especial.
Médicos, curiosos y familiares la rondaban y nadie notó nada raro.
Un bebe sonrosado más.
No se dieron cuenta de sus silencios hasta más tarde, comentando/comparando su bebé con los de otros progenitores:
-Pues mi niña no llora.
-¿Cómo?, ¿no llora?
-Nunca.
-Pues debe estar enferma.
Y así la trataron a partir de entonces. Como una tarada.
Ay que la niña no llora. Y tiene que llorar.
Porque todos lloran.
Tiene que llorar díos mío, por favor, Tiene que llorar.
¿Porqué no llora doctor?
Péguele, péguele un azote y verá como no llora.
¿Qué le pasa doctor?
¿Es muy grave?
El doctor no tuvo suficientes estudios para establecer un diagnóstico.
Pero posiblemente sí era una tara.
Y su madre lloraba porque su hija no lloraba.
Y su padre lloraba porque su mujer se pasaba el día llorando.
Y todos lloraban y la niña callaba.
Y así creció, con sus primeros pasos
Tropezó, se desolló las rodillas, y no lloró.
Luego la empujaron en el patio del colegio y no lloró.
Y después el primer chico que la besó después se besó con otra
Y ella lo vió y no lloró.
Y más tarde le gustó otro que la despreció y no lloró.
Y estudió y suspendió y no lloró.
Y después se enamoró y fue correspondida sin lágrimas de alegría.
Y aprobó una carrera y tampoco lloró de emoción.
Y lo único que la hacía pensar en llorar era que no podía llorar.
Porque en su rostro no hubo una lágrima jamás.
Pero en el mundo todos lloraban.
De tristeza a veces, de alegría otras pocas.
Y ella se acercaba, cuando oía gemidos, suspiros, o hipidos que advertían un llanto intrigada por ese acto indescriptiblemente humano.
Y a veces, los llorosos se le acercaban a ella, como atraídos a un gran pañuelo.
Sentada en un banco del parque, mientras los otros jóvenes hablaban, alguien le contaba, una mujer con abrigo, un anciano con su bastón o un niño con su bicicleta, como o cuanto había sido de triste aquello o lo otro. Y ella lo entendía pero no lo compartía.
Conocidos o no, se le arrimaban, le contaban, y acababan llorando a moco tendido y ella se llenaba de templanza.
Y así, maduró, y se convirtió en mujer.
Logró sabiduría, amor, riqueza y felicidad.
Porque como ya supo al nacer, pero le costó entender porqué
ella era la mujer que lloraba por los ojos de los demás.
Y sabiendo eso, nunca echó en falta una lágrima.
A Majoni, muchas felicidades.
Te quiere mucho:
;) tu amiga la llorona.
La Familia
Supongo que todos tenemos sueños.
Es algo necesario para seguir viviendo.
Para levantarte cada día,
de cada mes,
de cada año.
Que parece siempre el mismo.
Que es siempre el mismo.
(Sí. El año, el mes y el día).
Y todos hemos de tenerlos, porque así, como dicen, se va tirando.
Y hablo de sueños, sueños.
Porque ya puestos a soñar se hace bien.
Sueños como los de antes, eso si era soñar.
"Una casa de dos pisos con piscina y garaje para dos coches, con los DOS coches dentro"
Eso es un buen sueño, sí. Bienes materiales.
"Un trabajo dónde importe mi valía, se me respete, haga lo mínimo y cobre la hostia, quiero ser un Jefazo"
Este otro es muy común. Yo valgo.
"Encontraré a mi pareja ideal, será perfecta, física y mentalmente, y siendo como soy, así, sin cambiar nada de nada me adorará, tendremos hijos y seré la envidia de mis amigos. Jamás me sentiré solo."
Oh, he aquí el sueño de los románticos.
"Quiero llegar a fin de mes con más de doscientos euros en la cuenta"
El sueño más actual, muy poco creativo, sí, pero a la vanguardia de todos. Lo último de lo último.
Peliagudo período este, hay que escatimar hasta en lo que soñamos.
No empecemos a pedir cosas imposibles, hombre. Que no es momento.
Hay que soñar con lo justo.
Chs, pero no empecemos a quejarnos ¿eh?, que aquí hay de todo, y sino preguntar, preguntar a personas octogenarias si es o no es una buena época la que nos ha tocado vivir. Este es un país próspero, sin guerra, con libertades, con teléfonos móviles baratos y rebajas cada 4 meses.
Que más quieres. No se te ocurra quejarte. Miembro de la generación del "ya lo haré", porque no tienes derecho.
Ni a soñar.
Venga chicos, arriba la objetividad.
Soñar por ejemplo con tener un piso, pequeñito, pequeñito, pero vuestro. Para que tu madre no piense que sois un gandul.
Hay que soñar por ejemplo, con que te amplíen el contrato en tu empresa seis meses más, para que tu madre no tenga que pagarte la hipoteca. Gandul.
Y sueña por ejemplo, que ya verás, que ya cambiará, tarde o temprano lo hará, y ya podrás empezar a soñar con los sueños materiales, de valía y de pareja.
Y no importa si sigues cumpliendo años, atrás la universidad, y años, dejando pisos compartidos, y mas años, cumpliendo en trabajos de "hasta que salga algo de lo mío…" y llegues a tener tantos que no sepas ya quién eres, si joven o no, si valido o no, si tu u otro, porque tendrás más y más y seguirás con tu piso de alquiler, con tu contrato de seis meses y con tu novia normal, haciendo la vida de otro esperando y esperando porque, esta es la época que te ha tocado vivir.
Cuando pase, dile a tus nietos lo bien que viven ellos y lo mal que viviste tú.
Ahora sueña con poder soñar.
Eso sí es un sueño para cada día.
Hotel Post_Moderno
Entre las finalistas del Azorín 2008 hay una de ellas escrita a cuatro manos.
Precisamente esta novela, Hotel postmoderno, llegada de Valencia, cuyos autores son Alberto Torres Blandina, Carolina Otero, Sergio Velasco y Maxi Villaroya, es una de las que más ha apreciado el jurado lector, aunque si ganara sería la primera vez que el ganador no se oculta bajo seudónimo. La novela aborda cómo en un hotel se están haciendo experimentos de neuromarketing con cobayas humanas, para conocer cómo se comportan los huéspedes ante determinados estímulos.
www.ineditor.es/
www.hotelpostmoderno.blogspot.com
Editorial ladrona
Una pequeña historia de ficción:
Voy y le digo a un electricista que me arregle la instalación de la luz de mi casa, y cuando ha terminado le digo:
-yo que se, no ando bien de dinero y de todas formas no me hacía mucha falta el arreglo...además, si yo tenía un primo que hizo en FP algo de electrónica...
Le doy una palmadita y hala, el electricista se va con la cabeza gacha, triste y desolado, a contarle a su mujer que nada, que hoy tampoco entrará dinero en casa porque nadie le toma enserio.
Ahora la historia real:
...esta ilustración debería haber sido la portada de un libro de Brian Lumley titulado Fruiting bodies, de la editorial JAGUAR...
www.edicionesjaguar.com
para eso la hice, para eso servía.
pero claro, siempre se me olvida que hay gente que no tiene principios ni valores. siempre se me olvida eso...
y cuando me vuelvo a encontrar a gente hueca por dentro, del color de la podredumbre, siempre, siempre, me vuelvo a sorprender.
Es una sensación tan... extraña... que prefieres olvidarla, y con ella la gente que te hizo sentirla...
pero vuelves, durante tu vida, una y otra vez, a encontrártela, esa gente esta en todas partes, y siempre sonríen mas que tú, viven mejor que tú... duermen mejor que tú
Ellos son las lanzas del costado, los disparos en la sien, los golpes de derecha en la mandíbula, las flechas en las costillas y las cuchilladas en la espalda a todo creativo, ilustrador o artista que lucha todos los días porque se reconozca que el suyo, es un trabajo como cualquier otro.
que soledad.
el infierno en la tierra.
Todos mis buenos augurios para esa pequeña, para siempre, editorial.
LauraKing
Mamá
Cuando las cosas se ponen realmente feas,
una sólo tiene en mente el rostro de su madre.
Ya estoy ahí.
El amor es un Jarrón Ming
...shhh...
...habrá que ir de puntillas...
...porque...
...podría romperse....
Polillas
Llevo dos noches durmiendo mal.
Se nota. A lo largo del día, eso se nota.
Estoy muerta.
De cansada y de miedo.
Sí.
Es que tengo polillas.
Me mudé hace un mes a un piso señorial antiguo y ahora, cuando creía que ya estaba tranquila en mi cuarto, sin esa sensación de casa desconocida, ahora, me revolotean unas inmensas polillas por la habitación. Y no lo entiendo. Porqué son adultas, inmensas, gigantes, del silencio de los corderos me rio yo…que prefiero tener a hannibal de marido…
¿pero es que no han tenido infancia ni adolescencia?
¿Es que cuando pasan de gusanito a ser un gusano con alas no son pequeñas?
En mi cuarto revolotean helicópteros del SWAT… las oigo chocándose a ciegas contra todo. Y pesan. Eso se nota por el ruido que hacen. A crujido.
No entiendo donde han pasado toda su pubertad… porque hasta antes de ayer no había ninguna y en dos días han sido derribadas con lanzamisiles más de 9.
Tengo fobia. Sí.
A los insectos.
Y cada día es más aguda.
Un día dejé que se quemara mi comida. Me quedé ahí, estatua de sal, mirando a un bichito verde enano que se posó cerca de mi sartén con tomate y atún para los macarrones. Y mi estúpido cerebro bicéfalo ;) en continua conversación consigo y sí mismo sólo me ayudó teniendo algo parecido a esta conversación.
La parte histérica de mi cerebro en tono punzante y nervioso decía:
¡¿Quieres hacer el putísimo favor de ir a matar ese nanobicho!?...inútil…subnormal…que pesas mil quilos mas que él…gorda retrasada…sale humo de la sartén…¿no lo ves?…¿te crees lista? Pues eres una mierda! Lo sabes? Una mierda! Un ser humano con el cerebro dañado! Quieres mover tu gordo culo hacia ahí y aplastar esa infinidad de ser?...Tarada!
Y la otra parte cerebral con una voz un poco más apagada, más de mafioso italiano con luz de flexo y cigarro cubano:
Ey ey ey..nenaaaa….ni se te ocurra hacer eso…shhh…ni te nuevas, no te acerques a eso verde, ¿sabes que tiene?...tiene pelos que tu ojo no ve, y muchas bocas y más ojos, y más patitas de las que le ves ahí, y está hueca por dentro y te ve en calidoscopio… da asco, te da tanto asco que he detenido tus piernas para el resto de tu vida…hahaha…ahora eres un vegetal por la gracia del cerebelo…¿q t parece?...
La histérica seguía chillando:
¡Vamos gorda muevete! ¡O por lo menos busca el flit…Dioooos! ¡Que situación más surreal!
Y el mafioso seguía con su voz arrastrada:
Nooooo…shhhhh….tranquila… no lo hagas….no t muevas… si t mueves el bicho lo notará y volará y se te posará en el pelo…siiiii… siempre van al pelo, lo sabes por experiencia…y sabes que hará?..ssshhhh, siii, lo sabes… se enganchará en un mechón de tu cabeza que pesará más que el resto y te morirás de asco, y aullarás de terror y correrás por toda la casa arañándote la cara hasta caerte por el balcón, siendo esa la muerte más estúpida jamás contada…y abajo yacerás, en la calle,y mientras todos te miran con lástima alguien espetará con una carcajada: eh! Que tiene en el pelo? Es un microbichito!…jajaja
siiii, sabes que es eso lo que ocurrirá…¿verdad?...así que…ya sabes nena…si te mueves mueres. Él bicho gana.
Aunque siempre puedes esperar a que muera de viejo, total solo duran días…mantén la calma. Yo aguanto tus piernas. ¿Somos amigos no?
La sartén se quemó…y alguien entró en casa para apagarla mirándome con cara de…¿qué cojones te pasa? Sino hubiera sido así ahora estaría en una esquela del periódico que por guasa repetirían gratuitamente el resto del mes…
LauraKing.
Descanse en paz.
“El bicho pudo contigo pero nosotros no te olvidamos con el flit en la mano”.
Es duro. Es tremendamente enfermizo. Lo sé.
Cuando era pequeña, vi entre dos toallas una tarántula negra como mi mano de niña pequeña. Me desmayé.
No entiendo la mitad de cosas que me pasan. Me encanta el cine de terror y sobre todo el gore. Ni siquiera parpadeo cuando le cortan a alguien el brazo. No me supone ningún tipo de repulsión ver algo así. Pero el caso es que con la fauna pequeña e insectíl no puedo. Ni siquiera odio las ratas, las serpientes o los ratones que es como más clásico en una mujer. Ese momento subida en la silla de la cocina y el ratón preguntándose que hace esa mujer loca lo hemos visto todos. ¿Pero esto?
Un día también lloré porque a mi profesora vieja pero con chándal de deporte del instituto se le posó en el moño un saltamontes que creí durante toda la clase que era su pinza de un verde moderno. Hasta que me acerqué. No lo olvidaré nunca.
Y tuve un noviete que sabia de mi fobia y le hacia gracia y un día me echó algo muerto sobre mi, también microscópico si, pero con alas, y patas, y jamás volví a hablarle.
No puedes burlarte de algo así.
Es serio joder.
Después del trauma post-tarántula me fui yo solita a la biblioteca pública y pregunté al bibliotecario, se lo expliqué como pude…y me mostró lo que buscaba. Con 11 o 12 años descubrí que había una enfermedad que se llamaba fobia y que lo único que se puede hacer es intentar choques.
Aún se que es mi única alternativa para superar esto, pero lo máximo que he hecho es subirme a los coches rosa con purpurina en la feria y desnucarme un poco. Jaja me rio yo sola. Estoy de un guasón…
Pero es que de pequeña me daban menos miedo. Ahora es que no puedo evitar escribir esto sin rascarme y sin dejar de pensar que cada manchita en la pared es una polilla.
A veces creo que echo de menos a alguien a mi lado solo para sentirme segura de que gritaré, él vendrá, no me mirará como si fuese una esquizofrénica ni nada porque me amará y me respetará, y entonces se quitará la zapatilla lentamente y sin parpadear como yo viendo gore , aplastará todos mis temores con un crujido seco y asqueroso.
Viva el flit!
LauraKing
(juro que me curaré!)
Nada
Hoy no digo nada de nada.
Hablo demasiado.
Y normalmente para tontos.
¿eso me convierte a mí en tonta?
¿Quién se acuesta con un tonto se levanta tonto y medio?
Pues entonces, sí, estoy tarada por lo menos.
¡que digo!, para que me ingresen en una institución.
Jaja
http://www.youtube.com/watch?v=gpmRIQki9Ds
Gracias al Doctor por la crítica que ha hecho de mi obra en http://elburladordemitos.blogspot.com/
Visitadla, le debo al menos, algo de publicidad.
Saludos a todos.
Y muchos besos a quién corresponda!!!
Estoy, no se porqué, muy contenta…
Da gusto estar así.
Pero que poco dura…
Buen finde!
LauraKing
Carta a Goya
{Mi querido señor Don Francisco de Goya}:
Ha llegado sin casualidad a mis manos y a mis ojos un grabado suyo títulado “El sueño de la razón produce monstruos”. Tengo que mostrarle mis más sinceras admiraciones pues me parece un dibujo perfecto, sagaz, intuitivo y refinado. Me quedé un buen rato observándolo. Dudando a ratos sobre su finalidad.
Me ha hecho pensar sobre la razón.
Frase la que acabo de escribirle bastante absurda, pues inherentemente es enormemente obvia tal acción de la una sobre la otra. Pero en fin, me disculpará mi poca elocuencia e ingenio a la hora de escribir pero no soy lo que se dice, concisa.
Bien, tendría algo que decirle respecto a la conciencia y al ensueño de ésta como creador de horrores y desasosiegos.
Se que no soy nadie para contradecirle a usted, mi buen señor, pero déjeme al menos plantearle un cambio en el principal propósito… ¿que le parecería este nuevo“El uso de la razón produce monstruos más nos vale estar dormidos”? o éste otro ¿“Mucho piensa el que poco duerme”?. Tengo que volverle a rogarle que no se ría usted de una servidora que no hace más que demostrarle que cuánto más se piensa más se horroriza uno de sí mismo. Puedo jurarle que en este momento es lo que me está ocurriendo.
Supongo que usted se referiría a cuestiones políticas, o más bien, de ideales. Le repito que soy mujer de necesidad explícita y sino están en acierto mis tristes divagaciones en lo que con ello se refería, le seguiré contradiciendo aunque eso me cueste mi infame título en las bellas artes.
Cuan complicada resulta la razón que creemos tener gobierno sobre ella y no crea más que lo contrario a lo que se pretende.
En este momento me apetece un cigarrillo y mi razón me dice que no lo haga, y mi razón a su vez me extiende el brazo hacia el fuego que prenderá la llama y el otro desliza el pitillo entre mis labios. El cigarrillo se prende. El humo se dispersa.
¿Que monstruo es la razón en sí? De dos cabezas pues.
Le adviertes que no haga y hace. O que haga y no hace.
El arrepentimiento es otro de esos monstruosos seres que crea, que no deja dormir. Que revolotea cuál murciélago sobre tu cabeza, atiborrada de preguntas sobre cualquier cosa. El bien, el mal, el amor, la muerte, la vida.
Todas esas preguntas monstruosas también se las hace uno despierto, mi buen señor.
A veces lo que ocurre en la mente despierta es gigantescamente terrorífico, pues a menudo nos encontramos en situaciones vergonzantes que la razón a creado, y que la misma razón impidió controlar.
Hay veces que uno piensa, hace, y después se pregunta que ha sucedido con el control sobre uno. Cómo si de un embriagamiento pasajero se tratara. Es una sensación abominable estar despierto y no controlar la razón de tus actos. Es mucho más preocupante que soñar con cualquier ser extraño mordiendo tu yugular.
Mire si lo creeré firmemente que voy a dejar de molestarle a usted con mis razones y desazones y voy a irme a soñar, con lo que yo quiera, o con lo que mi otra razón quiera…y si hay monstruos que los haya, estaré tranquila mientras dure el sueño, porque mañana al abrir los ojos mis monstruos seguirán dentro de mi cabeza despierta, y al mirar el mundo no veré más que monstruos y al ilusionarme con cualquier cosa, ésta se convertirá en monstruo…y todos estos, mi muy señor mío, estos, los reales, sí pueden lastimar.
Mi más sincera admiración.
Siempre suya,
LauraKing***
Sonando: Scary monsters-David Bowie
http://www.youtube.com/watch?v=5Is0_mNdWHk
Al revés
8/05/07
Hoy todo me parece demasiado pequeño. Me he subido al tejado a mirar hacia arriba.
Del revés. Arriesgándome a caerme. Porque las cosas vueltas tienen su gracia y el riesgo es adrenalina y nos hace sentirnos muy vivos… el resto, la mayoría del tiempo, es aburrido y pueril.
Vivimos demasiado mansos en los aspectos que no deberíamos y existimos estresados e hipersegregados por otros que no lo merecen. Puede, en fin, que no sea yo quién esté del revés.
Y no hace falta apuntarse a defensa personal o a parapente, no es necesaria la intervención física para segregar esa hormona. Sentadita en mi tejado es lo único que hago. Y pienso. Y segrego. Y pienso. Y siento tanto que hayan personas cobardes en este mundo, lo siento de verdad por ellas. Es una gran pandemia a la que asistimos en continuo aumento, un problema que afecta a la inmensa mayoría alienada y triste.
Y pensar que nadie las recordará cuando ya no estén, y ellas siempre pensando en vida qué dirán.
Hoy me siento desplazada, más arriba de toda esa gente que camina por dónde le marcan, que lee lo que se regala en el metro, que ve lo único que dan por la tele, que ama por que sí y muere sin que su corazón haya tenido ningún momento culminante, casi mortal de satisfacción, antes de ese último bombeo. Pero no me siento mejor que ellos, simplemente hoy, lo veo todo demasiado ajeno y desde otra perspectiva. Hoy advierto y distingo. Cómo si de una película se tratara y yo fuera la directora pero desconociera el guión. Es extraño. Los actores son desconocidos, los decorados están alterados y mi equipo de rodaje no ha venido. Están todos enfermos.
La pandemia se extiende y yo no quiero ser inmune. Sola no.
Bruno, te sigo echando tanto de menos que cada día es un logro personal, ni cabeza abajo ni con la cabeza bajo tierra puedo sacarte de mí. Mi única lucha es la rabia. Mi único castigo los recuerdos.
Hoy, no es un buen día.
http://www.youtube.com/watch?v=h8VGQTtENSs
...mi más sentido pésame a los Franceses...
Pescando
A veces simplemente dejas la caña y esperas a que piquen. La dejas ahí, apoyada contra el amarre, y te vas a trabajar. Haces las compras, vas a la peluquería, quedas con las amigas para tomar un café… lo normal. Pero al volver a casa, sobre todo al meterte en la cama, agotada, cierras los ojos y recuerdas que la caña está allí, sola. Y te dices, así no van a picar. Si ni siquiera has comprado cebos. Te das la vuelta y te prometes comprar incluso anzuelos nuevos si hace falta, porque estás sola, y no tienes nada que decirle a nadie, así que lo normal en tal situación tediosa es pensar en engaños y señuelos. Resulta muy común en la mente humana, que le vamos a hacer… es que la dejas un momento en reposo y empieza a divagar y a inventar triquiñuelas…
Pero hay otras que, mira tú por dónde, se te olvida que estás sola. Y la palabra SOLA no te suena del todo mal. Y también llega a olvidársete el insulto con el que bautizabas al tipo que se inventó que estarlo es incómodo, contrario y/o enfermizo. Porque ni siquiera le odias. Simplemente no crees en él. En nada. Sólo en ti.
Y duermes muy ancha, y sin olor a pescado. No piensas en tu caña de pescar. Es más, no te acuerdas ya de pescar siquiera.
La cañita barata que te agenciaste está allí, dónde quiera que sea, meses y meses… y tú sin acordarte.
Hay gente que cuenta que han llegado a robársela, o incluso que la ha perdido.
Y ahí te ves, tú sin caña y alguien por ahí con dos.
Menuda suerte para ese y que gasto en cebos.
Pero eso dura poco. Todos llevamos un grumete dentro y es difícil que se eche una buena siesta sino es tras pescar algo gordo del que acaba agotado y exhausto. Y aunque esto pase, tarde o temprano, el energúmeno se despierta, se pone el impermeable amarillo, y entonces no te apetece más que tener hijos para darles varitas de merluza.
Pero también hay momentos en la vida de toda persona en el que te entra la ambición del pescador.
No se que es peor.
Llenas tu casa de cebos de todo tipo, mangón, miñoca, tita, coreana…
En la semana fantástica te compras todo los complementos que te faltan, plumas, anzuelos de aleaciones ultraligeras, comida incluso para los cebos… y vas vestido del Coronel Tapioca todo el día…
“Pescar” se convierte en tu nuevo hobby. Que digo, en tu vida. Todo lo demás es lo que haces mientras no puedes “Pescar”. Así ves la vida cuando el pescador se despierta.
Todo el día con la caña detrás, incluso si vas a sitios sin agua, tú con la caña en ristre. Y aún así, sin estanque, puerto, ni pecera, llegas, te colocas la gorra, el chaleco y ahí, dónde sea, en Mercadona mismo, te sientas y esperas a que piquen. Lo normal es que no pique ninguno, sino salta alguno vivo de la pescadería claro, pero eso no es lo normal… y es entonces cuando te vuelves muy malhumorado a casa. Te cagas en Chanquete, en las cebas, en la ofuscación que tiene uno antes de salir de casa, convencido de volver con el cubo lleno de “víctimas”. Y al final te empeñas en sentirte un desastre.
Y ahí no acaba la cosa… es entonces cuando no haces más que ver peces todo el día. De agua salada, de dulce. Allá dónde mires. Te cruzas en el metro a gente con su caña en una mano y un gran pez en la otra. Y vas por la calle, y más cañas buenas y peces lindos en la mano, y pulpos en arpones (esos pescadores buzos son los más atrevidos), y almejas y clóchinas, en cubos de agua.
Sientes que todo el mundo pesca, menos tú. Y cuanto más empeño pones, es cuando menos suena el cascabel de la caña.
Es la ley del pescador.
El consejo es que tienes que pensar en otra cosa, o por lo menos disimular, porque ellos lo notan… no creáis que nadan y ya está, eso de la memoria de tres segundos se lo inventó Pixar para que el pez azul tuviera gracia. Ellos saben cosas.
Están ahí, sabiendo tus ganas de comértelos. De pescarlos, de hacerles una buena foto con la Polaroid y llevártelos a casa para después presumir y maliciar con sus conocidos y amigos…
Lo mejor es dejar la caña lejos, no abandonada ¿eh?, y cambiando el cebo todos los días, sin grandes gastos. Una cosa normal. Y lo más importante de todo es olvidarse de estar pendiente todo el santo día de la caña … no hay que pensar en la posibilidad remota de hoy puede que pesques algo. Porque es entonces cuando, aunque el pez haya mordido el anzuelo, o incluso cuando lo estás sacando del agua, si él nota que estás demasiado jubiloso y risueño, esperanzado, con un fuerte golpe de cola se te escurre de las manos temblorosas, y en un plis plas te quedas sin pez y sin gusano.
Y es que todos somos peces y pescadores alguna vez, en momentos intermitentes y no escarmentamos.
Lo mejor, repito, es cuando el gran bribón de barba y camisa de rayas se echa una buena siesta y el cascabel no para de sonar y sonar y allí no hay nadie que vaya a recoger a los postrados, ansiosos por subir al barco del marinero que no quiere pescar… más que cuando entra el hambre, claro está.
LK
El País
Este viernes con El País, viene en el magazine EP3...(antes llamado Tentaciones), en él publican mis ilustraciones.
Os dejo mientras el link a EP3 en la web, estoy en el apartado con el ( :[ mmm no se que adjetivo ponerle) nombre de "Talentosa del mes" en el subapartado MAS OCIO:
http://www.ep3.com
o directamente en:
http://www.ep3.es/?obj_id=3912
Ando de mudanza...
y sin internet
y sin Bruno...
y con ganas no se de que...
pero de algo.
Un beso a todos...
LauraKing*
Faltas
Faltas mi pequeño Bruno, faltas demasiado...
Escuchando: el ultimo de la fila-cuando el mar te tenga
http://www.youtube.com/watch?v=NFeSF0I-hQg
La virtud resplandece en las desgracias
esperando que pase el vendaval...
pero pasará...pasará...
besos a quien corresponda!
muaks!
{_Defectuoso.psd__}
Una Máscara de Capa sobre la Capa 1 en el documento Luna.psd
(…Ayer hubo eclipse lunar…)
{_______________________Defectuoso.psd________________________}
Un Documento dañado con 15 Capas llenas de escorias, evocaciones, y desconsuelos:
LauraKing.psd
(Yo también estoy escondida. Oscura.)
Demasiadas cosas ensombrecen mi ser.
Las tengo encima, son capas de opacidad al 100% sobre mí.
Soy el fondo blanco sin bloquear.
Guardar Como: Defectuoso. Acto seguido: Localizar y Eliminar.
Quiero hacer un Documento Nuevo.
Tamaño estándar.
Sin capas.
Un trazo limpio y seguro sobre el fondo blanco.
Guardar como: Sosiego.
Guardar una copia de seguridad. Y cerrar programa.
Eso haré. Otro master en Eliminación de archivos, capas y mierda.
LK
La fiesta
Entre tambaleos y sobrepasos torpes, nuestro hombre especial por una noche y un día se dirige hacía la puerta de los servicios. Empuja la puerta con desgana y entra. Parpadea durante un momento y siente la cabeza embotarse rápidamente, una arcada surge de su garganta de imprevisto.
Se mira en el largo espejo y éste le devuelve una divertida imagen de sí mismo. La corbata ladeada, un pico de la camisa fuera y una chapa negra con la leyenda: “me caso y no hago caso” le hacen sonreír pese a la extrema ebriedad.
Torpemente se dirige a uno de los habitáculos y cierra la puerta. Se sienta en el inodoro y reposa la cabeza entre las manos mientras suelta lentamente todo el aire retenido en los pulmones dado el esfuerzo realizado para llegar hasta allí sin desplomarse.
La imagen de su mejor amigo en medio de la pista de baile con el traje de marca desbarajustado y el vaso de tubo desbordando bebida a diestro y siniestro le hacen reírse en voz alta creando un eco que le devuelve brevemente a la realidad.
Mañana es el gran día.
No debía haber salido. Pero estaban todos allí. Esperándole en el portal de su casa. Todos borrachos, cargados con botellas de whisky, ron y ginebra, y le abrazaban y golpeaban sin parar, uno y otro y otro, y le pusieron la chapa. Y todos cantaban, “clavelitos” y “eres tu”. Y le metieron la botella de Jack Daniel´s en la boca y contaron en voz alta y al unísono. ¡uno, dos, tres, cuatro, cin…!
No recordaba cómo había llegado a esa discoteca. Y la cabeza le empezaba a doler tremendamente.
Ella. Era…preciosa.
Sería una buena fiesta. Aunque él disfrutara de una resaca espantosa.
Esa mujer era preciosa. Y le había estado mirando toda la noche. Después su mejor amigo había aparecido con un brazo alrededor del cuello de ella y una sonrisa que decía “te la regalo”, mientras con voz pastosa gritaba: ¡Este es mi… mi mejjjorr a…migo…y…y mañana se casa!...¿sabes? y entre risas flojas, le farfullaba, y la estrechaba contra sí, mientras ella abría sus enormes y dulces ojos: ¿que te parecería dar…regalarle un último apre…tón?... ¿eh?...¿no te…e…no te gusta?.. ¿Qué me dices?...
Mientras, él, sonreía tímidamente a la chica, avergonzado como siempre, por esa forma de actuar que tenía su amigo para con las mujeres. “Ellas se abren de piernas con sólo olernos, no tienes ni idea”, solía decir.
Su mejor amigo le guiñó un ojo y tardó, lo que a él le pareció una eternidad en volver a abrirlo. Cuando por fin lo hizo, la chica huía apresuradamente, logró advertirla perdiéndose entre la multitud danzante.
Su amigo rompió en carcajadas y se semiderrumbó sobre él. –Lo siento tío-Llegó a decirle al oído mientras éste lo arrastraba hasta un taburete cerca de allí.
-Lo siento- dice en un susurro mientras se holga el nudo de la corbata. Y mira con la mirada perdida más allá de la puerta pintarrajeada. Y sonríe.
Será una buena fiesta. ¿No es así? Mañana ya es hoy.
No debió salir pero allí estaba. Eran buenos amigos.
La vida le desfila apresuradamente en frames dañados, corruptos. A toda velocidad.
Y en la sala de baile empiezan a preguntar a voz en grito donde coño está el novio.
Y a bromear sobre si se ha ahogado en la taza del váter. O ha huido, y ya anda sentado en un vuelo con destino Nuevo México. O quizás ha encontrado a la chica de ojos grandes. Y eso es lo que más gracia les hace.
Y la corbata se desliza por encima de su cabeza.
Y la chica de ojos grandes pide un taxi.
Y la corbata se anuda en la tubería alta de la cisterna.
Y su mejor amigo comienza a volver en sí, y a pesar de que todo le da vueltas, lo busca entre el gentío.
Y las manos no le tiemblan cuando se vuelve a anudar la corbata con distinto nudo alrededor del cuello. Como lo tenía ensayado.
Y la chica saca un pañuelo del bolso y se sorbe la nariz.
Y su mejor amigo se levanta torpemente del taburete para mirar mejor la pista de baile.
Y se sube en la taza, con los zapatos caros, negros y brillantes.
Y la chica sabe que no debería haber salido.
Y su amigo lucha contra el alcohol que danza en su sangre y comienza a andar con un paso más o menos firme hacía los servicios de caballeros al final de la sala.
Y él extrae todo el aire de sus pulmones una vez más. Con más ansía y más fuerza que nunca, y se deja caer, con un pie a cada lado. Y la cisterna resiste.
Y su amigo empuja la puerta de los servicios con tanta fuerza que ésta rebota contra la pared y vuelve a él. Y grita su nombre.
Y la chica piensa cuál sería su nombre.
Y él ya no escucha ni piensa nada. Porque su amigo creía correr pero no lo hacía. Porque andaba dispuesto, pero tardó demasiado. Porque se cruzó con un par de amigos. Y un par de chicas. Le huelen y él lo sabe.
Y él ya está en los ojos de la chica. Sin recordar si eran verdes o azules.
Y su amigo revienta el pestillo de una patada y entra y lo recoge y sabe que no hay nada que recoger ya, salvo la chapa que flota en el agua de la taza y su borrachera, que se le sale por los pies.
LK
Dicen que las endorfinas son la base del amor
…He leído en el periódico sobre un estudio, realizado por científicos, psiquiatras y demás personas diligentes y estudiosas, que manifiesta que las endorfinas son la base del amor. Que se pueden considerar una droga, pues crean adicción. Después enumeraban tan empleada y frescamente las “fases” del Amor:
Primera fase: reconocemos en la pareja actitudes, virtudes y otros elementos clave que responden a la frase "me parece atractivo".
Segunda fase: "momento de las fantasías desbocadas, en el que atribuimos cualidades extraordinarias a nuestra pareja debido al bienestar endorfínico que nos produce su cercanía".
Tercera y cuarta fase: se crea un vínculo emocional y sexual, con una segregación importante de la feniletilamina, que también aparece en el chocolate, de ahí que no sea casual que se considere a este dulce como a un sustitutivo del sexo.
¿Podrán decirse simplezas, podrán estudiarse sandeces y podrán llenar con tanta tinta estúpida periódicos y revistas habiendo tantas bazas primordiales por lo que alarmarse en esta orbe?
Me indigné. Sobre todo porque el titular se acompañaba de un pequeño texto que anunciaba: ESPECIAL San Valentín.
Ahí queda. Y te lo ponen al lado de ese patético estudio profesando su “transgresora“posición.
Primero, el temita tratado es algo bien sabido por todos. Tanto como que el ser humano no era una figurita de barro o una pareja solitaria y aburrida con la que un señor con barba le apeteció distraerse un rato. Es bien cierto que venimos del mono. Y que yo sepa el estudio sobre el alma monesca no existe. (Por cierto, quedan 10 años para que el orangután se extinga… sino eso no da que hablar, que baje el señor de barba y lo vea, porque si lo está viendo desde arriba y sigue siendo omnipotente es que realmente es un hijo de puta de los peores).
Segundo, nuestro querido día de San Valentín, ni que mencionado fuera.
Retomaremos el día al año en el que los maridos llegan a casa y deben mirar de otra manera a su mujer, y sino la miran porque no ya no saben hacerlo sin que los ojos hablen por sí solos, algo le traen.
¿Te follas a tu mujer y piensas en otra pero ese día vais los dos al cine? Eres un buen hombre, joder. Feliz San Valentín.
Harta me tienen de la familia con valores añosos. De los niños malcriados, el monovolumen y las largas semanas sin sexo en los matrimonios de a pié. Pero ahí está ese día, año tras año, en el que la tartita y el angelito de plástico nos recuerdan cuanta falsedad y mal vivir nos hemos creado nosotros mismos. Cuanta vida Kitch…
Menos mal que en el estudio no han puesto la 5ª fase, también conocida por todos:
5ª fase: Cuando el ser apreciado se convierte en una carga y comienza a proliferar la falta de libertad individual, cuando el sexo con esta no segrega ya ni una puta endorfina es cuando la pareja debe separarse. Sin alarmas, ni aprensiones, y así, de nuevo, poder buscar la metadona en otra más acorde a tu persona en ese momento.
Si la hubieran puesto, supongo que el subtitulo hubiera sido: ESPECIAL ENCONTRONAZO DE LAS FAMILIAS. SAN VALENTíN ESTÁ MUERTO.
Y por último el tema tratado. Del amor y el raciocinio. A mi parecer esos dos vocablos jamás deberían ir conformes. Dejémonos de tanto análisis… ¿O la próxima vez que haga el amor en mi último gemido diré: ¡Oh! Dios mío! ¡Eres el mejor profesándome reacciones químicas!?
Creo que el único entresijo desprendido del ser humano es la conmoción de estar enamorada, como un animal, desesperada y exasperadamente…Es lo único que queda de aquella naturaleza de la que venimos y a la que tanto desprecio le confiamos en cada acto de vida.
Desistamos de tanto chocolate y hormona…
Dejemos lo único franco que aun habita en nosotros, en todos nosotros, para disfrutar…o llorar, o reír…sintiendo, no más.
Asiéndonos a él, no caeremos en la inmune sensibilidad que gobierna en cada vida desperdiciada en trabajos burdos, familias funestas y casas ratonera.
Nos amarraremos fuerte a él para no llegar al desencanto que está por llegar, cuando ni siquiera una vida perdida sea motivo de atención nimia, la desertización planetaria no sea más que un daño colateral y el único lenguaje hablado sea el pánico respaldado por nacionalismos y religiones.
Investiguemos y racionalicemos todo lo que viene acaeciendo a nuestro alrededor que tanto cuestionamiento y desasosiego nos causa. Todo lo que hacemos en nombre de la razón y que paradójicamente acaba con vastos resultados solamente nombrables desde el punto de vista de la iniquidad y la subnormalidad profunda.
Sistematicemos científicamente, con estudios serios, actuaciones homicidas, comportamientos dañinos con el medio ambiente y nacionalismos varios. Y dejemos el el amor para los pocos que aún creemos en él como si de un clavo ardiendo se tratase, como único modo de vida posible para no mandarlo todo a la mierda e inmolarse en el próximo congreso en 2008 de las Naciones Unidas dedicado al Año Internacional del Planeta Tierra.
LK
{__666__} Reto conseguido
"Vi luego otra Bestia que surgía de la tierra y tenía dos cuernos como de cordero,
pero hablaba como una serpiente.
Ejerce todo el poder de la primera Bestia en servicio de ésta (…)
Se le concedió infundir el aliento a la imagen de la Bestia, de suerte que pudiera
incluso hablar la imagen de la Bestia y hacer que fueran exterminados cuantos no
adoraran la imagen de la Bestia.
Hace que todos, pequeños y grandes, ricos y pobres, libres y esclavos, se hagan
una marca en la mano derecha o en la frente, y que nadie pueda comprar nada
ni vender, sino el que lleve la marca con el nombre de la Bestia, o con la cifra de
su nombre, ¡Aquí está la sabiduría! Que el inteligente calcule la cifra de la Bestia;
pues es la cifra de un hombre.
Su cifra es 666.
Su fotolog: http://www.fotolog.com/patxpain666
–Apocalípsis 13, 11-18
Lo prometido es deuda...y con alguien como tú más vale no tener ninguna.
LK
Fragmento[Faust de Murnau]
http://www.youtube.com/watch?v=WbLz22dS1A0
Suscribirse a:
Entradas (Atom)